Ich war oder galt als ein glückliches Kind. Worüber habe ich damals eigentlich gelacht? Dass ich geweint habe und warum, das weiß ich noch genau. Aber gelacht, so richtig laut von tief unten und dann gacker, gacker, johl? Ich kann mich nicht erinnern. Belustigt, ja, das war ich wohl, etwa wenn Heidi in Frankfurt das Fräulein Rottenmeier nicht verstand, oder wenn am Filmnachmittag im Kirchgemeindehaus Charlie Chaplin auf mich zu wackelte. Wenn meine Schwester ihren Geigenlehrer nachmachte oder die Katze dem Milchmann von hinten auf die Schulter sprang. Ich habe gekichert, gelächelt, gestaunt. Aber gelacht? Ganz sicher auch, behaupte ich einfach mal.